Буковски не нашёл себе заботливую жену и друга-издателя,
он не съездил в Париж и не умер в хорошем доме,
он спился и превратился в гориллу в московском зоопарке -
просто эволюционировал обратно в обезьяну -
в Москве, потому что его сейчас больше всего любят и издают
в Москве. Так замкнулся круг мировой культуры -
так думал я, стоя в зоопарке с четвертьлитровой бутылкой коньяка "Московский",
и вид этой гориллы вывел меня из состояния грустного полёта
между животных,
там были дети, которые в своё время не были сброшены в море со скалы,
были их мамы, которые когда-то не были проданы в рабство,
их папы -
они толпились вокруг, напоминая скопление баварских колбасок, пивных банок,
дезодорантов и чупа-чупс -
и я обожал их всех,
а горилла - я назвал её "Карл" -
их ненавидел - и он смотрел мимо них прямо на меня,
из-под надбровных дуг как из какой-то глухой
пещеры -
а я достал бутылку, и, подмигнув обезьяне, сделал ещё один глоток;
мы с Карлом понимали друг друга.
